В лесах листва отяжелела,
вот-вот - и разом, облетит
с ветвей осенних омертвелых,
ещё живой отшелестит.
Лес мёртвой тишиной оглушит
и ветер с медною трубой
печаль свою окрест обрушит
и ночью выйдет на разбой.
Сам-друг сеть ловчую спроворит
пред тем, как в медь начнёт трубить
о том, что вечность грядет вскоре,
в ней Году старому не быть...
В сетях у вечности в берлоге
декабрь снега взметнёт в ответ.
Листвой забиты все дороги.
Из вечности исхода нет.