Мы часто всё решаем без Отца,
Он любит нас, порой за нас "болеет".
Опора наша; белых два крыла,
И душу теплотою своей греет.
Я духом поклоняюсь перед ним,
Пою ему негромко и несмело.
И путь к нему пусть будет невредим,
Покуда в сердце искренняя вера.
А что ему могу я говорить?
Во благо ему что-нибудь бы сделать!
Душа, бывает, грешная болит,
Становится измученным всё тело...
Предателем бываю перед ним,
От собственного мучаюсь расстрела!