Когда мы любим искренне, казалось –
Нужды, конечно, нет, себя спросить:
По ком на самом деле сердце сжалось?
Кому воздать, кого благодарить?
"Она моя..." – в том очевидном деле,
Присвоив свет от солнца до луны,
На струнах чувств вибрируем мы в теле...
В Своём лишь теле – То и любим мы.
В самом Себе мы любим это чувство,
Ища кого-то стрелами в мишень.
Воображаем, будто мир искусно
Любовь нам дарит, но подарок – тень.
Хоть та любовь – от матери к ребёнку
Без всех условий, свята по нутру,
Но лишь назад мы отмотаем плёнку:
В основе тяга сердца к СВОЕМУ.
Своя страна. Свой город. Свои дети.
И право дело, что греха таить! –
Мы исто любим лишь Своё на Свете.
И это значит – так СЕБЯ ЛЮБИТЬ.
И пусть же спросят честно душу люди,
Быть может, это приведёт в Исток:
А что же Я такое Есть, по сути?
Там на вопрос Любви ответом – Бог.
Творец СЕБЯ любить не перестанет,
Играть, дробя Единое вовне...
Нужды хоть нет, но смысл не отстанет –
Ищи любовь живую лишь В СЕБЕ.