День уходил по мягкой кромке света,
едва проглянув в ворохе снегов.
Весь в лоскутах от грузных облаков.
Обычный день обычного сюжета.
Взлетала стая беглых фонарей,
из тайн ночных свои огни слагая.
Вступала ночь, в снегах почти слепая,
и зажигала окна всех мастей.
За ними - жизнь, упрятанная прочно
от холодов, что около стоят
так много зим и много лет подряд,
так долго и упрямо, и нарочно.
За ними - судьбы, незадачи, встречи,
надежды на, и огорченья вслед,
немного "да" и очень много "нет".
И вера в то, что все же станет легче.
За ними - мы. Нам хочется согреться.
Мы кутаемся в пледы, в суету.
И, снова, ощущая пустоту,
от грусти замирает наше сердце.
А фонари в окне летали стаей.
Из тайн ночных за ними вился след
надежды на, посреди зим и лет.
А фонари летали и летали...