***

Клочок бумаги, ручка и стихи...
Иль карандаш, истерзанный  зубами...
Как часто мы в отчаянье глухи
Хватаем  воздух, обожжённый ртами-

Лицом к стене. Там мысли в тесноте
Роятся, словно сгустки дней прошедших,
Там каждый сам с крестом иль во Христе
Блуждал среди таких же сумасшедших,

Пересекаясь тут ли, там ли, здесь,
Не находя ответы на вопросы,
Глотая ядовитейшую смесь,
Стараясь скрыть стены той перекосы… 

Хотя ведь было! Было как у всех...
Среди сугробов белых бились оземь,
Швыряя в небо громкий детский смех,
Лет эдак в семь, а может, где-то в восемь...

А по весне не произносят вслух-
Любовь, любовь, любовь, ты помнишь это?
И голос Бога, что окликнул двух,
И завертелась бешено планета...

Цвели сады...Ах, как цвели сады!
Всё, точно налитое соком пряным,
И бабочки кружили у воды,
И это нам не представлялось странным...

Ну а потом...Что толку говорить ?
Об этом и задумываться страшно...
И стали люди стены возводить,
Кто чуть пониже, кто многоэтажно.

И вот стена.И мысли в тесноте...
Клочок бумаги, словно воздух сжатый...
Здесь каждый сам, на собственном кресте
Решает- быть
          или не быть
                распятым.(22.01.22.)