На севере страны моей
Жил был Хермон семьей своей,
Которую любил когда то.
Но больше всех любил Букату,
Ту самую младую дочь,
Что путник поглядеть не прочь,
Но скромницей была Буката
И спряталась в тени заката.
Ни кто Букату не видал,
А миф о ней деревней стал.
Хрусталь легенды этой чист,
Историк я-не фольклорист.
Но я пишу сей кфар(село. иврит) любя
Поэму только для себя.
Там друзы(народность)издавно селились,
Перетерлись и породнились.
Других к себе не подпускали
И толк в семейных узах знали.
Но все дела далеких дней,
Не понесу с собой в музей.
.