* * *
В раскидистых кронах дремучих столетий
Гнездовья событий, – сказать "перелетных",
Ошибки не будет, – запутался ветер,
Уставший гонять пепел писем подметных.
Докучные доки, напяливши куки,
Агитки свои, сочинив для наивных,
Вперяют глаза вдаль, где коротки руки,
Где пальцы тех рук не находят повинных.
А "птицы" летят и на головы гадят,
Читайте, мол, умники и лжепророки,
Зловещую клинопись, лысины гладя,
Из старых шлепков не извлёкши уроки.
В дремучем кружке, аки древние буки,
В помете свежайших событий копаясь,
Сверхновые спеси рождают и скуки,
За собственным ветром, сбежавшим, гоняясь.
* * *
Бой с собственною тенью в тупике –
Жестокий бой. Суровая година.
Кто ты такой, не знаешь. Меч в руке.
Лицо иссечено. Цела личина.
И сыплется словесный порошок.
Рисуется знакомая улыбка
Под пудрой слов: "Всё будет хорошо!"...
Но вновь тупик и под ногами зыбко.
"Исхода нет" и "Вечный бой", — сказать
Не мудрено и, тень кромсая, охать;
Трагически себя не понимать,
Шарахаясь меж слов "любовь" и "похоть".