Мы все влачим свое существование
И каждый выживает, кто на чём,
Как-будто Он нас сотворил, и всех в изгнание,
Не пожелав при всём быть палачом.
Какая разница, есть гоноры и тщеславие?
Есть, даже те, кто думает, что горд...
Но и от этого есть лишь воспоминание,
Раздельным нотам не звучит никак аккорд...
Гордец забытый - жизни падший воин,
И потерявший нить, что все-таки он есть
Снаружи - исполин, внутри все ж недостоин,
"Не рыцарь", "Не гусар", "Не нечисть" и "Не честь"...
Где грань между "живым" и словом "выжить"?
Где грань, словесно "завтра" и "потом"?
Вот стало модно грань эту "мурыжить",
И наплевать, что на "потом", аль "суп с котом"!
Влачим, но выживая, ровно дышим,
Все, как на сцене, где спектакль, словно бред.
Как инвалиды, мы не видим и не слышим,
Но ведь потомству причиняем зло и вред.