Художник зимы пишет инеем властно,
Печали и радости все затая,
В том белом безмолвии жизнь так прекрасна,
Но только от холода ежилась я.
И ель в белом вальсе качалась, взирая,
На то, что творилось за дальним окном,
И в бледное небо меня провожая,
На скрипке мне мим поиграет потом.
Но музыка тает, души не касаясь.
И что там звучало, едва ль угадать.
Куда-то в неведомый мир возвращаясь,
Я буду с улыбкой тебя вспоминать.
И белого вальса полет небывалый,
И юность, ее и порыв, и испуг.
Я с кем-то другим тогда вальс танцевала,
Но все возвращается радостно вдруг.
Вот так в суматохе летим в неизвестность,
Столкнувшись, расставшись, не в силах понять,
Что нас ожидает и горесть, и нежность,
Как в снежной метели легко танцевать.
А в белом безмолвии жизнь так прекрасна,
Но только от холода ежилась я.
Художник зимы пишет инеем властно,
Печали и радости все затая.