Мне много лет. Я это понимаю,
Хотя принять порою не могу,
Всё так же рифмы лёгкие роняю,
Как конь ретивый, пену на бегу.
Что я ещё могу сказать об этом?
Да в общем-то, могу и промолчать,
Ведь вышло так, что вместе с белым светом,
Мы обрели незримую печать.
И ни вины в том нету, ни заслуги,
Смириться, в общем, надо бы уже,
Но рвётся из груди поток упругий,
Везде, и во дворце, и в шалаше.
Так примем же судьбу свою, как данность,
Нам не пробиться в принцы из пажей,
Свою «неподражаемую странность»,
Мы растеряли в дымном кураже...
Но всё же, своевременно родившись,
Поэзией, как корью, заразившись,
Её следы мы носим на душе!