Кризис среднего возраста
Это вам не хухры - мухры.
После каждой третьей полста
Оживают битые молью ковры.
И каждый узор со значением,
В каждом, чей-то ход мысли.
Но всё сводится к поражениям
На протяжении жизни.
Сидишь, раздражённо тупеешь,
Не в силах глаза отвести.
Мысль набатом "не молодеешь.
Везде обосрался, бессовестник!"
И стены белилами белены,
А ковры - это внутри тебя.
Когда-то самоуверенно
Завесил, да так и забыл снять.
Расчесываешь до сукровицы
Болячку внутри головы
И ничего же не вспомнится...
Я жизнь просрал, не то, что вы.