Казалось бы, все сказано до нас.
Какая чушь! Ничто неповторимо!
Мы проживаем здесь и только раз,
и лишь сейчас, и наша боль не мнима,
и радости сильнее в сотни раз.
Поэтому наш сбивчивый рассказ
столь трепетен и вовсе не банален,
поскольку он и свеж, и уникален,
нисчерпаем точных слов запас.
Развитие словесности бескрайне,
Мы служим, не служа, единой тайне,
которую озвучить не могу,
Она подобна следу на снегу,
нестойка, но легка и совершенна,
её впитать возможно внутривенно,
но выплеснуть сплетеньем новых строк.
Неведом наш земной недолгий срок,
у каждого он свой, так в чем же дело?
Покуда душу не исторгло тело,
Творить, поскольку каждый новый стих,
предшественников истинных своих,
коль удался, немного превосходит.
Творить, без колебания. В походе,
повторов нет, есть непрерывный бег,
дарованный земной летящий век
промчится, будет длиться память вслед
цепочкой строк, иной надежды нет…