Нет, не упал душой на дно.
На раны не наложишь йод.
Высоцкий спит уже давно.
Он больше песен не поёт.
Сердца не бьются в унисон.
А в небесах летает хмарь.
Ушёл сегодня в вечный сон.
В день двадцать пятый. И в январь.
И не придёт его заря.
Гитару в руки - нет-нет-нет!
Холодный ветер января
Вновь за него даёт ответ.
Он, как и мы все - Божья тварь.
И человечья, может быть.
И дыма "Беломора" гарь
Не может больше он любить.
Поднимут поминальный тост.
И выпьют горькую до дна.
Он - вроде мудр. И тут же - прост.
Его заслуга и вина.
Душой своей вовек не стар.
Узнавший время умирать.
Звучат аккорды от гитар.
Жаль, не ему на них играть.