Порою, чая мёртвых воскрешение,
смотрю я на земную жизнь свою –
и, будто бы в небесном отражении,
вдруг зрю, что льном курящимся стою
над тьмою, словно у своей могилы
расстриженный за грех архиерей,
не находя в душе духовной силы
смириться с бездной немощи своей.
В руках моих горят перо и свиток;
и, будто на Рождественском снегу
перстом, пишу я без вторых попыток
стихи, что сам исправить не смогу...
Но снег растает даже для расстриг,
и расцветёт надломленный тростник –
27.01.2022