Что делать, когда ты семнадцатилетний «практикантроп», а прораба рядом нет?
Правильно: читать чертежи и действовать.
После окончания строительного училища, я был сослан на практику в бригаду монтажников-высотников. Варили всё что можно электросваркой, резали железяки автогеном, пилили двуручной пилой асбоцемент… всего и не упомнишь.
В обед, в бытовке, резались в карты, в основном в «петуха», на деньги.
Когда не было комплектующих, спали на снегу, на бетонных панелях прямо на крыше будущих заводских корпусов.
«А без меня, а без меня, тут ничего бы не стояло»… Песня была… такой…
Как-то раз, ближе к обеду, погнал меня звеньевой Франц с крыши кузнечного цеха вниз: электроды у нас на исходе, давай, тащи – сколько принесёшь. Внизу, под сводами цеха, свежевырытый котлован под фундамент кузнечного молота. Гудит натужно автокран, помахивая, как бобик хвостом, полуторатонной бетонной подушкой. Крановщик меня видит, орёт и машет руками:
- Куда подушки ставим?
- А я доктор? (это я мысленно)
- Ща…
Вот куча пустых ящиков из-под фибролита, вот папка с чертежами… (а хулиганов нет… и прораба тоже) Разворачиваю схему котлована, вместе с ней и с лопатой спускаюсь вниз.
Так: тут подсыпать, тут поскрести…
- Вира!
- Тыр-тыр-тыр…
- Майна!
- Быг-быг-быг…
- Вира!
- Тыр-тыр-тыр…
… …
Далее следует явление прораба народу:
- Это шозанах!.. А! Молодец…
Практика продолжалась, но профразряд, перед уходом в армию, мне присвоили чуть выше обычного.
P.S. Завод и кузнечный молот всё ещё работают. Ну, по крайней мере, стоят...