Читатель мой, зову тебя с собой,
в незримый край за дымкой голубой,
где существуют те, кто был до нас,
где будем мы, когда придёт наш час.
Есть Б-г иль нет, то неизвестно мне,
но кто стихи диктует в тишине?
Кто водит кистью гения, смычком,
в смятенья миг, мы думаем о ком?
Был Вавилон. Я много повидал,
и, как ни странно, грани без следа
уходят прочь, коль истинны слова,
прозрачна языковая канва
и боль, и счастье, как ни назови,
ведут к смешенью страха и любви.
Что предстоит, неведомо пока,
но то, что жизнь – туманная река,
что длится от истока в океан,
мне верится, не призрачный обман,
но отраженье сути. Не спеши
мне возражать, есть музыка души,
прислушайся, мы на одной волне
и то, что в каждой строчке видно мне,
увидишь ты, поскольку мир земной,
придуман странно, не тобой, не мной,
но кем-то, кто нас всех соединил.
Увы, частенько, этот мир не мил,
но есть в нём те, кто дороги для нас,
для них и сочиняем свой рассказ…