Петух уселся на заборе.
Горланит, будто чумовой.
Грудь колесом, огонь во взоре…
Ну, что не спится в выходной?!
В мозгах лениво мысль кружится,
Сон уводя к вершинам гор:
«Подрезать что ли крылья птице,
Или совсем снести забор?!»
Но, вряд ли, он угомонится.
Зимой и летом ровно в пять
Душа его летит к зарнице.
А с ней непросто воевать.