С поэзией не пью на брудершафт.
Сам сочиняю, но стихи кривые.
О как писал их мой любимый Гафт!
И его строки в вечности живые!
Здесь столько света, столько глубины!
Как он умел всё описать словами!
В них совесть с чистотой отражены,
Порой несоблюдаемые нами.
Уж сколько я пытаюсь сочинить,
Брожу среди словарного ландшафта.
Но всё не то, и смысла рвётся нить.
Ну что же у меня не как у Гафта?
Уже на нервах весь, ругаюсь сгоряча:
"Да почему же мне всё рифма не даётся?"
Под шум дождя я засыпаю бормоча.
А сверху Гафт тихонечко смеётся!
2022г.
Иллюстрация взята из интернета.