Улица. Утро. Мурашки по коже.
Ветер с дождём пробирают до дрожи.
Куртка промокла, и голос простужен -
Вдоль тротуара форсируешь лужи.
Ты с головою работой загружен,
Город вокруг до конца не разбужен.
Дни как один друг на друга похожи,
Черты лица с каждым годом всё строже...
Феникс свободы в клетку посажен,
Жизненный цикл уже и не важен,
Белые крылья измазаны сажей.
Рифмы удачные кажутся лажей.
Вынут клинок из заношенных ножен,
Тлеют мосты, догорая... Но всё же...
В мире безумцев, жаждущих стужи,
Может огонь... хоть кому-нибудь... нужен?