Полуопущенные веки –
и не багров закат, а розов,
нет вечной тайны морзе веток,
окно и сад метаморфозны.
Чуть слышно музыка сплетает
гармонию со мной обманом:
гитара строит мирозданье, –
я строю мир свой, безжеланный.
В себя ушёл, в себе не побыл,
покой от суеты завесой,
и больше в мире нет заботы,
и нет для мира больше места...
И жить бы там неприхотливо,
да тело требует отлива.
Январь 2022