Летает воздух полутёмный
по тихой комнате моей.
За занавеской, озарённой
сияньем бледным фонарей,
неспешно ночь струится мимо,
и редко звуки темноты
являют ясные черты,
вновь тишиною поправимы.
На стенке, где висит ковёр,
след проникающего света
извлёк из сумрака узор,
похожий на деталь портрета.
Будильник, будто метроном,
упрямо такты повторяет,
но их сознанье растворяет,
одолеваемое сном.
Затем волна по лону ночи
проходит, и автомобиль
под окнами растёт, грохочет,
сбивая ненадолго штиль
во мраке зыбком и упругом.
Шуршанье слышно колеса,
и световая полоса
по потолку проходит кругом...