и море развалилось подле ног
не подлое лопочет как щенок
с пластинок голубых ещё из детства
и ты плывёшь на скомканном листе
где флаги чёрных букв слегка не те
что кровью просочились чтоб согреться
не белые не сдавшиеся не
нет побеждённых в стикса стороне
а победивших не несут пироги
а лёгкие нательные кресты
живые раны, берег бересты
не бередит а пьёт вино не многих
а вышедших когда-то вдоль тропы
вне времени чтоб миги растопить
и лучшие стихи смешать под виски
и мы сидим -- нас трое как всегда
и дух и сын и жгучая вода
льёт слёзы в ручейки живых и близких
спадает и ручная по руке
бежит моей как крестик по реке
захлёбываясь счастьем огибает
опасные излучины глубин
и крестик невесомый невредим
просоленный как смерть что воскресает