Чувствуете, как мир устал от всего, как растянутое сухожилие, которое держит еще, но не слоем волокон, бессилием?
Кажется, не осталось почти ничего, истрепались штандарты, фамилии и сметает дождем из истории строки красивые.
И останется что-то, похожее не на нас. Иссыхающий болью, изъедаемый молью пласт.
Баллласт. Как казахская целина, как залысина валуна, в узел скрученная струна. Мантра с главным, но таким бесславным, долгим эхом и диким смехом: Мииир, да пошел ты нааааа!
И война...
Бесконечная, как...
Река,
В текстах, песнях и дневниках.
И течет по ее рукам
Кровь и холод.
Вот и мой стакан, ею полон.
Может быть, этот век недолог?
Барабаны порвутся.
Молох
Встанет.
Сечь топор палача устанет.
Тем, кто выживет ордена,
Одиночество и
Тишина...