Безусловностью чту свет великой Победы,
приходя к обелискам грущу, поминая.
Но, насколько причастен, коснувшись трагедий,
и насколько достоин далёкого мая?
Я по снегу не полз к проклятущему дзоту,
одиночною целью, сжимая гранату.
И не я, поднимая в атаку пехоту,
навсегда умирал в лейтенантские двадцать.
А когда не вернулись забитые Илы
со штурмовки, оставшись железом и пеплом —
не меня вспоминали и горькую пили,
оставляя на кружках горбушечки хлеба.
Не моё, до костей обгоревшее тело,
извлекли из брони, задыхаясь от смрада.
Не моя мать мгновенно на век постарела,
в похоронку безмолвно, неверяще глядя.
Помню жертвенный подвиг простого солдата.
Только прав ли, Победу к себе примеряя?
Это дед не вернулся домой в сорок пятом,
на Синявинских кончилась быль фронтовая.
Внук бойца из далёкой уральской деревни,
охраняющий память сквозь время и беды,
точно знаю, настырно твержу ежедневно —
Вы, стоявшие насмерть, причастны к Победе.