Рисунки Михаила Петросова
***
...«Карла Маркса» гудит. И последняя песня не спета.
Три рубля — это мало... Трясясь, как солдатская вошь,
Предлагает художник: «Позируйте мне для портрета,
Но не даром, иначе — святого искусства не трожь!»
Вам, сытейшим из сытых, гуляющих здесь и поодаль,
И не снилось, наверно, как беден у мэтра обед...
Что ты смотришь, дружок? Может, хочешь ты запросто в морду ль,
В глаз ли, в ухо ль? — Романс мой покуда ещё не допет...
Мы сидим дотемна. Заблудившийся редкий прохожий
Ужаснётся от крика «Садись-ка на стульчик, отец!»
А художник рисует... И как зачастую похоже,
Что не мастер он яркий, а гаер, зануда и льстец!
Рассовав по карманам измятые, грязные трёшки
И считая в уме, сколько нужно до счастья ему,
Он служителей власти смущеньем встречает сторожким:
Не сведут ли в связи с неуплатой налога в тюрьму?
Вот парадный подъезд. Неприличные надписи мелом...
Рёв толпы возмущённой: «Смотри-ка, совсем не похож!»
Но художник с народом вовсю препирается смело:
«Вы — ценители, что ли? Портрет мой отменно хорош!»
Кончен вечер. Лицом от хехцирского кофе бледнея,
Он на пять-двадцать-пять еле тащится, стул подхватив.
«Наливайте же чай мне без сахара в кружку полнее
И сыграйте на старой гитаре знакомый мотив...»
Лейся, песня, лети над заплёванной «Ким-ю-Чена».
Рвите горло до хрипа, орите до боли в висках,
Потому что искусство — как женщина в бане — священно,
И, не зная искусства, живёт обыватель в тисках.