Всё пройдёт...
Да вернётся ли?..
Что бы сгинуть в хрустальность небес,
Где всё так же - гореть будет солнце,
Облетает... листвой тёмный лес...
И рисуя нас вечно прообразом...
И к чему же... Нужны там слова?
Божьим пальчиком крутится глобус,
Но растёт вне молитвы...
Трава?