Гроза в горах. Темно. В душе тоскливо.
И проливным потоком льётся дождь,
как будто плачет безутЕшно дочь.
А кот мурлычет у печи сварливо.
И хочется креплённого вина
наполнить по-домашнему в фужеры –
набраться алкоголя свыше меры
и отключиться на манер бревна.
Дом у подножья сгорбленной горы,
как коробок размокший из-под спичек.
И не слыхать попрятавшихся птичек –
исчезли в параллельные миры.
Дымит труба. И крыша в желоба
спешит печаль свою излить скорее.
А небо пуще прежнего звереет.
И кажется никчемною судьба.
Просвет окна. Герань. Цветастый тюль.
На пачке сигаретной надпись «Прима».
Дождинки косо пролетают мимо,
напомнив след трассирующих пуль.
Угрюмость гор – как оттиск непогоды
и ей сродни текущие дела,
которыми фатально оплела
судьба войной истерзанные годы…