A.D.
Что стихи? Па-де-де, пируэты по полу скользкому.
Чёткие рифмы, жесткие формы, недостижимый простор.
А иногда чисто так – по-человечески,
по-полозковски –
хочется говорить просто и о простом.
Хочется говорить, например, что я обожаю твой хохот.
Как комок подступает к горлу
при виде твоей наготы,
и без всякого бодуна ощущаю похмельную похоть,
и шкалит окситоцин безо всяческой наркоты.
Рассказать тебе, захлебываясь, плюнув на лаконичность,
выворачивая каждый свой закуток,
как в тебе совмещается "вакхически" и "платонически",
дочь, подруга, сестра, черт и бог еще знает кто.
Рассказать о других – как родится влюбленность и тут же тухнет,
когда как-то не так,
не по-твоему,
стонут, молчат и кричат.
Что встаю из чужих постелей, курю на чужих ночных кухнях,
вспоминаю твой вкус от чужих поцелуев, чужого куни,
и что больше ни с кем я толком и не кончаю.
Как я, думая о других, по тебе тоскую,
как надеюсь, что ты ощущаешь хоть тенью
тоску такую
со своими питерцами, москвичами и карачаевцами.
Я хочу объяснить, как скучаю –
в гипертимии и залипоне,
что люблю тебя даже в плаче и гневе, на кислых и грозных щах,
возвращаюсь, как с войн, из депрессий, застоев, запоев –
смерть не страшна, с ней не раз мы встречались,
запомнил –
знаю, ты меня ждешь,
и все-таки возвращаюсь.
Расскажу о том, как я иногда просыпаюсь в ужасе,
с сердцем, дымящимся
жгучим углекислотным льдом.
Как от мысли, что потеряю тебя, в пятки уходит мужество,
и что я успокаиваюсь, только нащупав твою ладонь.
Я хочу рассказать, что зима – это грязная серобурка,
и что нежность спирает дыхание резче паров самбуки,
как прекрасен январский Париж из окна Сабурки,
как немыслимо кружево, что холод на окна нашил...
Я смотрю, как ты спишь, огораживаю сон твой чуткий.
Я хочу рассказать, но теряюсь в словах, как чукча,
что мы вместе живем в ожиданьи большущего чуда,
которое оба друг в друге давно нашли.