Я пишу не для себя, не для души,
Не ругай меня, родная, не кляни,
Хоть стихи мои не очень хороши,
Для тебя одной написаны они.
Я пишу не для себя, не для людей,
Не кляни меня, родная, не ругай.
Для тебя одной, как искренний халдей,
Кровоточит сердцем старый попугай.
Я пишу стихи не ручкой, не пером,
И душа моя здесь точно не при чём,
По бумаге, как по сердцу топором,
Бью с размаху раззудившимся плечом.
Что я знаю? Только то, что ты жива,
Ну, а больше мне не нужно ничего.
Как болит моя седая голова,
Отчего она болит так, отчего…
Пусть давно уже ты стала не моя,
Ни словечка я не слышу о тебе.
Не тревожит меня стая воронья,
Пусть их, каркают, усевшись на трубе.
Им за триста лет уж точно не постичь,
То, что мне за столько лет понять дано –
Ты моё проклятье, мой жестокий бич,
Диких пчёл, ты, мёд и терпкое вино.
Только та, что мироносицей была
Принимала перехожих на постой
И в Эфесе тихо, мирно умерла,
Люди, может ли не числиться святой?..
Всё плохое, это точно о других,
Это людям на потребу, «для души».
О тебе же, как молитва первый стих,
Как заклятие: - Ты только не спеши…