Зеркально думая о смерти,
Влагая соты в гром и гнев,
Живёшь, как будто ищешь верность
В тех, кто воскрес, окаменев.
И что возьмёшь, в судьбе порыскав,
В пустотах, в шёпотном ряду, -
С плеча метели белобрысой,
Тебя взлюбившей на беду?
Не оттого ль волчицей воет
Кровь, не сумевшая взлететь,
Что ей не стать водой живою
И до конца не омертветь...