Себя не ощущая старой,
Все меньше с классикой дружу.
Как в лабиринте Минотавра,
Теперь по книжному кружу.
А ведь могла бы- до рассвета,
Двенадцать месяцев в году...
Но слаще меда плод запрета
И пресен тот, что на виду.
Быть может, возрастные сдвиги,
Когда не манит тишь да гладь?
Но чем доступней стали книги,
Тем меньше хочется читать.