Вдохновение пропало,
разум мой в плену тоски.
Я, как будто не писала
никогда и ни строки.
Удивительное дело,
то ли дар мой переспел,
то ли я пересидела,
то ль талант перегорел?
Пошлый пафос мучит душу
и терзает карандаш.
Я шепчу себе:"послушай"
мозг в ответ:" хорош, Наташ".
Ест поэта быт житейский
и судьба к нему строга.
Как то это по плебейски,
не красиво ни фига.
Я сама себе не рада,
я мечтала победить,
Ну а может вправду надо
всех понять и всех простить?)
Проще стать и ближе к люду,
в пень их слать без лишних слов...
Братцы, больше я не буду
никогда писать стихов!
Денег мне за них не платят,
званий тоже не дают.
Жалко только мамку с батей,
хорошо, что нет их тут.
Носят белые одежды
в небе синем навсегда...
Я ж для них была надежда,
я была для них звезда!
А теперь бегу со службы
я порой без ног и рук
Мне к шести успеть бы нужно,
ждет меня в детсаде внук.
Мы друзья зимой и летом
все же близкая родня,
А как станет он ПОЭТОМ!
говорят, он весь в меня...)
Внук смышлен, и не невежда
и пытлив не по годам
Он теперь моя надежда,
он теперь моя звезда!
А стихи? - цветы из сада
я их словом орошу...
Нам ведь много и не надо,
вот опять сижу, пишу...