Вот полночь бьёт по граням циферблата,
А в спальне душно - спать невмоготу.
Я мыслями бреду опять куда-то,
Куда приду, быть может, лишь к утру...
И строки пишутся. Ложатся на бумагу
(ещё вчера там сохла акварель).
Я, как солдат, что произнёс присягу,
Не смею ворошить свою постель...
А за окном темнеет бездна, пропасть...
Затягивает, манит в эту даль,
Но на запястье цепь. Она не рвётся.
Душа - дорогостоящий хрусталь.
Вдохнуть бы счастья ! Волей бы напиться!
Умыть бы правдой жар своих ланит!
Я - раненная... раненная птица,
Что больше никогда не полетит...