Чайки мечутся над рощей, только лес - не море.
Научилась жить попроще и не петь в миноре;
Заменила стих на стилус, вверх ползу упрямо:
Вот ведь, выросла - и стихла, голос потеряла.
Но упрямо расчехляю раз в сезон свой голос,
Бьюсь часами над стихами, всё не успокоюсь.
Значит, в сердце между прочим есть такое что-то,
Что и в роще тоже хочет моря и полёта