Кто болен, размозжон, разрушен,
В ком тлеет совести искра,
Тот счастлив будет лишь снаружи.
Внутри? Словесная война.
В придатках той нелепой правды,
Уж нет ни капельки огня,
Потушена она слезами,
Нелепо, про себя, бубня.
Той правды не найдёшь на свете,
Она рождается внутри,
В крикливой боли, междометье,
Нам подаёт своё жюри.