Мёд густой, зернистый, как икра,
Мысли - тоже вязкие, густые.
Так зима нейроны запекла -
До сих пор в духовке не остыли.
Рот мой - не вполне оскал, а скол:
Губ изгиб гримасой кислой сломан.
Выползая из моих мозгов
Мысль ползёт улиткою по склону.
Мысль ползёт, а дни текут, а я
На волнах безжизненно болтаюсь.
Надо плыть, чтоб мир мой устоял,
Чтобы город мой к весне оттаял.
Чтоб апрель мёд мыслей растопил,
Чтобы стало как-то слаще, проще,
Чтобы крыша, спрыгнув со стропил,
Взмыла в небо как бы между прочим,
Чтобы взяли свой привычный темп
Вешних мыслей радостные блохи,
И стихи писались в темноте,
Пусть и те, что откровенно плохи.