Пусть остаётся это место,
среди тетрадей, где пишу
свои слова. Я тут дышу.
Тут хорошо, светло, не тесно.
В неброской комнате моей,
за дверью, что вздыхает хрипло,
и выглядит довольно хлипко,
как худшая из всех дверей.
За этой дверью - мир уютный.
И в нем, в теченье дней и лет,
я, соблюдая свой обет,
живу разборчиво и скудно.
Живу. Законы соблюдая
своей души. Она строга.
Но, продолжая жизнь слагать,
у кромки жизни зло прощает.
Всё. Что пришло в нее когда-то,
что было скрыто под добром.
И то, что явится потом,
у расставанья и заката.
Пусть остается место это.
Мне без него нельзя теперь.
И хоть вздыхает хрипло дверь,
она - участница сюжета.
Я напишу слова свои,
о счастье, что когда-то было,
о том, кого я так любила,
как не хватило мне любви.
Как сотворяла и растила,
желала, верила, ждала,
рвалась, искала и нашла,
и принимала, и дарила.
Пусть остается жизни малость,
чтобы сказать, чтобы суметь
и многое ещё успеть.
То многое, что мне осталось.