Я примитивен, но в ночной тиши
диктуют мне, а кто? Непостижимо.
Но, как дыханье, мне необходимо,
повиноваться. Мне велят- пиши
и я пишу, и хлещут через край
эмоции, я отстаю безбожно,
а утром полусонно, осторожно,
пытаюсь фразы в строчки собирать.
Мне неизвестно, где берут исток,
куда ведут и где их половодье,
но, точно конь, что слушает поводья,
я повинуюсь ритму этих строк,
я ими околдован, а без них –
пустышка я и жизнь моя нелепа,
я повинуюсь глухо им и слепо,
вторичен я, когда первичен стих,
мы так перемешались,
что уже, нас различить – нелёгкая задача
и поздно что-то затевать иначе,
такая примитивная беда…