Горда, богата, своенравна…
Сначала ей была забавна,
Игрушкою казалась эта
Любовь опального поэта,
Его шальное обаянье,
Ночные тайные свиданья…
Шумело море, лето длилось…
Она без памяти влюбилась.
А он, мой бог, – покорный, нежный,
Он жил тогда одной надеждой!
Но муж, но страх, но мненье света…
Она оставила поэта.
Морские волны в берег бились,
И письма в пепел обратились.
Остались лишь стихотворенья
Без адреса, без посвященья…