Он был поэт, весь резкий, грубоватый.
Он шёл по жизни с кумачом в руках.
Его стихи хлестали по щекам,
Шагали по планете криком, он ей
Готов отдать был жизнь..
Ей утонченной, милой, совсем другою
Прожитой судьбой, вне революции,
Спасаясь бегством, в чужой стране
Найти свою судьбу.
Он был влюблён безумно, безответно
К её ногам он уложил бы мир
Париж ему рукоплескал .. гремела слава
А он мечтал и посылал цветы
"От Маяковского"
И ждал ответа
Метался ... Петербург. Париж. Москва
Опять Париж, молчанье
Не трогали её его метанья,
Не верила она в его любовь ..
Так проходили годы
В неделю дважды приходил курьер
Букет цветов красы необычайной
Он ей вручал
"От Маяковского"
Парижский гонорар был весь
Отправлен на букеты - тюльпанов,
Роз, фиалок пармских, волшебных лилий, хризантем печальных...
Погиб поэт.. букеты приходили
Война в Европе, а цветы несут..
Её от голода они спасали...
А годы шли, легенды по стране ходили
О женщине, которую любили!
Ей не букеты из цветов дарили
Историю восторженной любви
Он подарил ей. Он был поэт...