На курганах в степи дикой
Вспыхнут древние огни,
И толпою многоликой
Скифы выйдут из тени.
Соберутся они вместе,
Чтоб держать совет племён,
Выступать на бой ли чести
Или с клятвой на поклон
Им отправиться к подножью
Разноцветного шатра,
Где подарками и ложью
Выбить место у костра.
Александр, побивши перса,
Своей конницей гремя,
Раздавил сатрапа Бесса
И пожог его поля,
Но в погоне неуёмной
За величием души
Он решил в степи безводной
Проклеймить все шалаши.
У копыта Буцефала
Древний Окс пенит волну,
А у скифского привала
Глас прорезал тишину:
«Говорят, что сын он бога
И сразить его нельзя,
Что, мол, доблести дорога
Его вечная стезя,
Что от моря и до моря
Он пройдёт великий путь,
Прорицая всюду горе
И крестьян вгоняя в жуть»
«Ну а я считаю, братья,
Что обычный он хвастун,
Не лежит на нём заклятья
От мечей и смерти струн.
Кровь такая же по жилам
У него течёт в груди.
Это значит, что по силам
Нам с пути его свести».
Тут старейшина поднялся:
«Решено! Идём на бой!
Вдалеке закат занялся,
Но неведом нам покой,
Коли враг своей стопою
Попирает грубо степь,
А судьба кривой тропою
К очагу приносит смерть.
Выйдем же, как наши предки,
На защиту мест родных
И загоним в рабьи клетки
Войско всадников чужих! »
Прокричат из круга скифы:
«Зажигай огни опять!
О себе мы сложим мифы,
Обратив пришельцев вспять!»
Время движется коварно,
Как рулетки колесо,
И давно уже тирана
В Лету быструю снесло.
Позабыли в дальних странах
Горечь греческих побед,
И лишь пепел на курганах
Сохранит немой завет.