брюс ругается матом, играет в карты и пьёт вино.
ло приходит к нему по средам, пятницам, реже по четвергам.
иногда он розы к её ногам, иногда ему всё равно.
не любитель сладкой ваты и длинных драм.
а она всё ладит ему одно: "наше время. путь... если бы не встретил?"
брюс давно про себя отметил, как хотелось ему вернуть первый курс и ветер.
на вопросы ло, он бы ни за что не ответил, порываясь порезать грудь, только бы уснуть, где-то воет ртуть, опыляет пепел.
ло звонят. она вдруг отходит в сторону. комната делит их с брюсом поровну.
и, наверное, понятнее даже ворону, чем ему, почему она улыбается и щебечет по-птичьи в трубку. брюс кидается на неё, раскрывает почти скорлупку, задирает повыше юбку, точно обёртку. а потом, они оба рыдают в обнимку. перед уходом, он дарит ей свою куртку, бабкин браслет, визитку и ждёт завтра на разговор.