Художники приходят по ночам.
Гостят незримо и беззвучно,
И отражая лунный луч,
Тягуче говорят,певуче,
За разговорами молчат,
По прошлому не мелочат,
Художники времён грядущих.
Поэты ходят по стеклу,
Шурша лишь крошкою разбитой
Судьбою,смертным боем битой,
Прощают всех,всё своему
Любимому в веках врагу,
Любовью хлещут по снегУ
Следами утомлённой вишни,
Поэты ищут кто здесь лишний,-
И в крошку мелят, и в пургу.
Писатель,-тот что записал
За тем, что кто-то не сказал,-
Свой вымысел не стережёт,-
Украдкой ловит в чаще,ждёт,-
И весь испишет лес,-дотла-
Судьба писателя горька,-
Собрать осколки от поэтов,
И от художников предметы,
Да от Писания урок,-
Чтоб получился толк и прок,-
И чтобы стало просто,ясно.
Судьба писателя ненастна,-
Как мыслей рок у бездны строк,
И как бушующий поток,
Бурлящих слов огнеопасных.
Что толку? Девушек прекрасных
Сегоднят,манят в западню,
Не слов обилием жеманных,
Не юношей красой желанных,
Но скукой цифр,их плоских ню,-
В сухом остатке на краю
Стоять спокойней в жизни частной,
Чем с той, которую люблю,
Лить безпробудно и безстрастно,
На плоскость цифры безучастно,
Распространяя даней мглу
На деньги, что стоят в углу,
Покорно претваряясь в счастье.
Нашёл историю одну,..
А оказалось-я ей лишний,..
Во всяком случае по дну
Иду,бегу,и пью не слишком...
А надпись увидал потом:
crutiofuture.com