Жизнь, как сплетниц трёп,
Пуста,
Влачится всуе,
Полуночным бредом,
Взбрызнутым Луной.
Истязателем, до крови,
В стих прессую,
Я, любовь.
Вопит, как в схватках.
Бьёт волной,
Ураганной, на кресте
Распятой страсти,
Ах, фатально, — ведь
Не может умереть.
— Ты, проткни её кинжалом
Беспристрастья —
Я с ума сойду
В душевной кутерьме...