Как то непонятно жизнь проходит мимо.
Что то слишком быстро и необратимо.
И пора, наверно, привыкать к земле.
Только вот оттают грядки по весне.
И свистят мгновенья пулей у виска.
От такого темпа на душе тоска.
Тут и пандемия заняла года,
Что и так несутся рысью. Вот беда.
И не поразвлечься, и не потусить.
Новые наряды некуда носить.
В колесе, как белка. Дом, работа. дом.
И уже не важно, будет ли "потом".