Мы все чего-то в этой жизни ищем,
Но своего чего-то одного.
Как совести, что подаём мы нищим,
Разменную монету для всего.
И в пепле слов, что были сдуты ветром,
Читаем себе сказки перед сном,
Придавленные к стенке лунным светом,
Не можем больше думать о другом.
И в водах рек, в опавших сизых каплях,
Где слёзы собираются в исток,
Вперёд протянут на туманных дланях,
Твой неподъемный, неизбежный рок.
Пусть в ночи бродят призраки желаний,
Пусть нам с тобой там что-то говорят,
Зато от нас не скроют так страданий,
Те мертвые, что на пути стоят.
В речах своих легко так потеряться,
Что можно не страдая ни о ком,
Так и всю жизнь самих себя бояться,
Себя терять на шарике земном.