В снежно-белую завесу
перелился день над лесом,
плавно в сумрак перетёк,
бросив тени на восток.
Лёгкий ветер тихой сапой
пошуршал в еловых лапах,
утомился, в тишине
затаился в чутком сне.
Отдыхает от недугов
мир, себя загнавший в угол
стрекотом бензопилы,
подрезающей стволы.
Это мне лесные дали,
жалуясь, набормотали,
я по ним бродил давно,
сам с пилою заодно.
Дуб и клён ныряли в лето
заготовкой для паркета,
иволги лишались гнёзд –
болевой вопрос не прост.
Вот такая вот константа –
как охота без гарантий
у мышкующей лисы,
нервно лижущей усы...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»