Слово

Слова толпятся бестолково,
Но дальше дело не идёт.
И вдруг какое-нибудь слово
Мне прямо в душу упадёт.

И всё свой смысл обретает:
Бумага… лампа… ночь тиха…
И нарастает, нарастает
Предощущение стиха.