Стихи случаются порой,
Как праздники,
Совсем не часто.
Что было вымыслом, игрой
Теперь ,похоже, стало счастьем.
Что было лишь порывом чувств,
И пылким откликом душевным.
Теперь все чаще по чуть-чуть.
То холод строк,
То мрак осенний...
А в зимний вечер тёплый плед, иль чай,
Иль фильм, конечно, ретро.
И вместо утренних газет,
Истории чужих примет...
И телефона синий свет...
А вдохновения всё нет.
Есть праздник. А его всё нету...