Отпустило…
Ведь в каждом слове есть своя реальность,
А в каждой мысли, что-то тоже есть своё,
А в остальном же, есть только банальность,
Или ж отражение её.
Ведь «Предназначенность» источник однолюбов,
Чего посеешь, то же и пожнёшь,
Он ей же первый предложил не очень грубо,
Но слов своих обратно не вернёшь,
Вот ну и ну, ему ж ты не подруга,
Ведь не успел ей даже раз в глаза взглянуть.
Но всё равно в груди вместо испуга,
Чуть закололо, подскочила в венах ртуть.
Не похотливо и конечно ж не столь прямо,
Как видно с возрастом стеснение не порок,
Но я клянусь, всё в этой жизни мелодрама,
Я повторюсь, коль вру, то чтоб я сдох.
Ох как же хочется прижаться ненадолго,
Чуть-чуть касаясь её девичьей души,
Чтоб так не похотливо и не строго,
А голос внутренний: да ладно, не спеши.
И как в мальчишестве становится вдруг стыдно,
Враз захотелось, а затем вдруг всё прошло,
И за себя ему становится обидно,
Ну что ж поделаешь, опять не повезло…
Но всё конечно хорошо, и ему хватит,
А то что в прошлом, то ж осталось позади,
Столы, диваны и скрипучие кровати,
Ему возможно, просто так, не столь важны.
На крик души- ему б остепениться,
Сказав, что сдуру и принять холодный душ,
Иль просто так, ничуть не обольститься,
Закрыв глаза на зов души, и на всю чушь.